He de cantar una copla
que diga lo que tu fuiste,
verso y cuchillo en ristre,
canto que sabe a derrota,
fuego que ruge y se agota.

Pudiendo decir que fuiste
pintor, cantor y un amigo,
te acuso de ser mi hermano;
ya sabes, no será en vano
alzar la copa: contigo

en el firmamento; ayer caí
en la cuenta que era tu día,
pero ya era tarde. Hoy leía
un libro que perseguí
pa recordarte: es mi elegía.

Tres años se dice fácil,
treinta y cinco poco menos,
pero alzo mi copa al viento
por la amistad, y por el frágil
hilo de la vida, Fuiste ágil,

pendenciero y buen cantor,
que no cantante. Bebamos,
pues, la memoria, volvamos
a cerrar bares, valedor,
que se nos vaya el dolor.

Huyamos de los hospitales,
que nos revuelque el alcohol,
que vuelva ese rockanrol
y los pecados veniales:
yo no tengo de otra flor.