Y bien, hay cosas que se rompen, que sin remedio señalan la quebratura del hueso o de la estirpe, que en la grieta de su deseo hacen presuntuosa danza, festín de cicatrices, en que carne que crece sobre la carne para cubrir la herida es síntoma de fiereza o desapego, aunque en el ojo, en su más lejano fondo, un niño, hambriento y despiadado en su tristeza, tiemble