la palabra es un bien

que me es ajeno

que se escabulle

por los entresijos del silencio

líquida, volátil

 

apenas la sospecho,

ya se ha ido a buscar

otros paisajes,

ya adorna el plumaje

matutino de las aves

 

no sé cómo asirla

si con pinzas que la ciñan

para irle quebrando el borde

o sí, como a un pez

cogerla con las manos

y dejarla otra vez

que huya corriente abajo

2020/04/10