pero hablé de las cosas que fracturadas

en su aurora, rotas en el más firme talón

me dieron forma y me dejaron roto

más de un hueso en el ánimo y en la memoria,

porque partí, como fiera lastimada

por las trampas de lo cotidiano,

con una herida que posó su fauce

sorpresiva, distraída, definitivamente

y hablé sin nombrarlas de las rocas

que arroparon mi caída, les dí un signo

para que al arder señalaran el sitio

exacto que ocuparon en mi huida,

y sin decir adiós trepé a lomos de la distancia

y dejé al polvo que me mordiera el hambre,

la soledad, el pan con que se alimentó mi llanto;

porque partí cuando el bozal de la costumbre

me apretaba el belfo, cuando la espuela

roma de la calma me espoleaba

y buscando la fruta espinosa de la angustia

partí sin quemar naves, sin dejar más seña

que el recuerdo, siempre resquebrajado

como un papel que alguien dejara bajo la lluvia

y el sol y el viento que se reseca y se hace

poco a poco más polvo que el polvo:

porque partí y no dejé más semilla que una palabra

triste, una palabra como un dique que se agrieta

en sus paredes y está siempre a punto

del desborde pero no llega a la quebratura del nervio

o de la pared sacrificial

 

2021/01/11