¿qué fue de mí, de aquel feral mocoso

que soñó, sin conocerlo, todo el mar

con sus ocasos, su oleaje y su bramar

como de abismo o de infinito foso?

 

¿será que muerto o viejo de naufragar

pervive, arena o polvo silencioso?

¿será que tuvo, para sí, un glorioso

instante de lucidez en altamar,

 

antes del fin? ¿será esto que me sostiene

-el huesadal, la piel curtida en llagas-

sombra o rescoldo perdido de mi infancia,

 

o espejismo cruel, que del sueño viene

a despreciar cada palabra vaga

que brote de mi boca fruta rancia?

 

2022/10/01