algo del hedor se queda aquí, conmigo

con mi carga de noches terciada

al hombro, como lista para el viaje

y, puesto a andar, se me hunde en la carne

con un dolor tan fino, de recién despalmado acero,

que solo noto el tibio escurridero

por la espalda, por el pecho,

d'esa agua espesa que se deja ir

cuero abajo, bicéfala nauyaca en celo

y sé entonces que algo se rompió

hace tiempo, y hace ruido

como de sonaja o cascabel, o palo de lluvia

y tropiezo y me levanto luego, enlodecido,

a locas tientas

y se me pierde el norte el horizonte

y no columbro ni sospecho

si me pongo en pie me arrastro me hundo

sólo este moverse sin pausa

como de entresueño como de estar a un abrazo

de la mortaja a un pestañeo de para siempre

 

2021/04/14