diré, entonces, que he sido feliz

que una lápida de gloriosa felicidad

me acoge y me desnuda y estoy,

a fin de cuentas, animado

a decir palabras cuya sonoridad

hiera mortalmente todo lo oscuro

que mi pecho guardaba,

que espero, sonrisa en mano,

como espada, a que la aurora llegue

y entone su gorjeo sobre el tejado

de esta casa que es mía pero no poseo

y tengo seis motivos para saber que el hueso,

la sangre, este palpitar descontrolado,

no es la muerte cabalgando en mi espalda

sino un destello venido de no sé qué abismos

y me ofrece su beso, su encendida carne

y debo aceptarla, como se acepta el destino

la decadencia de la rosa o del imperio griego

aunque me arda en la planta del pie

con esa intensidad y solo anhele, al verla,

morder el polvo, abrazar a la derrota,

festejar con ella, alimentar al perro de la desesperación

llenar el foso oscuro de mi lengua

con quebraduras de ánimo o de hueso

sentir otra vez la amarga sed de un cuerpo

que es ajeno, de un envenenado par de labios

porque eso, a fin de cuentas, una bestia taciturna,

merodeando la noche, el alba, todo el tiempo,

es lo que rabiosamente soy

2020/04/19