(Ana Alonso Flores, In Memoriam)
Me pregunto si se acabaron con usted los Delicados
encendidos a hurtadillas en el patio, la feria, el regateo,
los manjares para el viaje, el dominical paseo,
las pocas frases robadas al 'castilla', los intrincados
silencios, y la risa coronada en sus holluelos; veo
la calle de su casa, y la avenida, los intrincados
laberintos que forjó su soledad, los complicados
pasillos y andamiajes de su noche; yo la creo
descomunal y perpetua, aunque otra cosa me digan
los llamados telefónicos, yo la veo atareada, seria,
cuidando su pequeño jardín, sus extraviadas palomas,
envolviendo, pesando velas en la sala. Ya no la signan
la juventud y sus denarios, pero no hay pizca de histeria
en su semblante. Así la miro, en la oscuridad, su voz es flama.
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