sueño el hogar, una desbandada de pájaros

sueño que he vuelto a casa, que los olores impregnan sus paredes,
que viene otra vez la lluvia, pero ya no hay angustia por la inundación,
sino el regocijo familiar de los rituales amados en silencio

sueño que me vuelvo a sumir en pesadillas, todos los oscuros
personajes que atenazaron con garra áspera la lejana infancia,
sueño que después de vencer los invito a beber de mi cuenco,
que todo vuelve a derrumbarse, que abro por fin los ojos

y ladro aún sin comprender que la ceguera permanece,
que me sostengo, pero desconozco todo del mundo

sueño el hogar, el viejo lago, las aves migratorias;
sueño en desbandada, como un ave que extravía el rumbo
y bate el desesperado par de alas antes de la caída

sueño que he vivido, que tengo treinta años,
que el amor me tocó la frente para rajarme el vientre
que estoy, de pie, descarnado, fiero, en el horror del mundo