escribo en la sobriedad,
agitado en los pulmones
herido de bala propia

esperando a que la noche
o una mujer venga
a desordenar mi cama

a lametazos

escribo y miro el horizonte
como el hijo idiota
con los hilos de baba
orlando la quijada

espero a que el ocaso
traiga su bandeja
de cadáveres carmines

la interminable fila de árboles
que no se deciden a caer
tras el embrujo del alba

espero y escribo con mala letra
las cartas legadas al olvido,
alimento del fuego,
arrinconado en mi caverna,
tumefacto, inapetente