hay días en que no tengo
para decir más que palabras
las mismas repetidas
gastadas de tanto remascarlas
aquí en la boca,
así nomás como quien masca hierba
mientras espera la caída de la noche
para salir al monte
a cazar tepescuinte o mujer
pero sin ganas
como aguardando

un deslave o la creciente
y resulta que al fin no pasa nada
solo este repetir palabras
rumiar a solas
lo ya dicho al silencio
y quisiera ponerle freno
al gorgoteo que aquí me crece
por manso y redundante
y no le hallo
la forma de apretar
compuertas
o soltar el corrental

que me desborde el aulladaje
y arrase la repetida pared
de esta mugiembre
de los días en que me hundo